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Sobre a liberdade de expressão em uma sociedade democrática de direito.
Onde termina a liberdade de expressão? Onde começa os danos morais?
O advento da internet traz consigo novos conceitos e pre-conceitos.
Nestes tempos idos, nos deparamos com uma avalanche de opiniões diversas, obviamente. Pois se tratando desse estado onde reina a democracia, pelo menos em tese, dever-se-ia, mais que óbvio-ululante, depararmos com opiniões que divergem da nossa. Se assim não fosse; sem diretos estaríamos num estado antidemocrático.
O fato é: E quando um ponto de vista diverge do meu, qual a melhor maneira de se portar??

Breve biografia

Rio de Janeiro , 1962

... como os mais belos harmônicos da natureza. Uma música que seja como o som do vento na cordoalha dos navios, aumentando gradativamente de tom até atingir aquele em que se cria uma reta ascendente para o infinito. Uma música que comece sem começo e termine sem fim. Uma música que seja como o som do vento numa enorme harpa plantada no deserto. Uma música que seja como a nota lancinante deixada no ar por um pássaro que morre. Uma música que seja como o som dos altos ramos das grandes árvores vergastadas pelos temporais. Uma música que seja como o ponto de reunião de muitas vozes em busca de uma harmonia nova. Uma música que seja como o vôo de uma gaivota numa aurora de novos sons...

http://www.viniciusdemoraes.com.br/pt-br/poesia/poesias-avulsas/uma-musica-que-seja

( https://www.recantodasletras.com.br/poesias/6367042 )

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Hipnotizante os seus olhos.
Hipnotizante o brilho deles.
Eles são como portais, que quero transpassar.
Ficaria um dia a contemplá-los e não piscaria pra não perder nenhuma simetria.
Ficaria uma dia meditando-te a olhar o seu olhar penetrante, viceral que despe a alma de quem vê.
Que dilacera a essência da visão que reflete.
 Da dimensão desse outro mundo que encontro em seus olhos,
portal-dimensional, de todo cosmos.
De todas as estrelas que encontro nesse seu brilho.
De todo esse universo que te vejo, que te sinto, que te espero, que te quero. O mundo do seus olhos, é o meu sonho.

Diego Gonça

Enviado por Diego Gonça em 18/06/2018
Código do texto: T6367042
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Naquele outono, de tarde, ao pé da roseira de minha
avó, eu obrei.
Minha avó não ralhou nem.
Obrar não era construir casa ou fazer obra de arte.
Esse verbo tinha um dom diferente.
Obrar seria o mesmo que cacarar.
Sei que o verbo cacarar se aplica mais a passarinhos
Os passarinhos cacaram nas folhas nos postes nas pedras do rio
nas casas.
Eú só obrei no pé da roseira da minha avó.
Mas ela não ralhou nem.
Ela disse que as roseiras estavam carecendo de esterco orgânico.
E que as obras trazem força e beleza às flores.
Por isso, para ajudar, andei a fazer obra nos canteiros da horta.
Eu só queria dar força às beterrabas e aos tomates.
A vó então quis aproveitar o feito para ensinar que o cago não é uma
coisa desprezível.
Eu tinha vontade de rir porque a vó contrariava os
ensinos do pai.
Minha avó, ela era transgressora.
No propósito ela me disse que até as mariposas gostavam
de roçar nas obras verdes.
Entendi que obras verdes seriam aquelas feitas no dia.
Daí que também a vó me ensinou a não desprezar as coisas
desprezíveis
E nem os seres desprezados.
-Memórias Inventadas – As Infâncias de de Manoel de Barros – Manoel de Barros – Editora Planeta, 2008, p.45.

Blues para EMMETT LOUIS TILL
(o negrinho americano que ousou assoviar para uma mulher branca)

Os assassinos de Emmett
- Poor Mamma Till!
Chegaram sem avisar
- Poor Mamma Till!
Mascando cacos de vidro
- Poor Mamma Till!
Com suas caras de cal

Os assassinos de Emmett
- Poor Mamma Till!
Entraram sem dizer nada
- Poor Mamma Till!
Com seu hálito de couro
- Poor Mamma Till!
E seus olhos de punhal

- I hate to see that evenin’sun go down...

Os assassinos de Emmett
- Poor Mamma Till!
Quando o viram ajoelhado
- Poor Mamma Till!
Descarregaram-lhe em cima
- Poor Mamma Till!
O fogo de suas armas

Enquanto contendo o orgasmo
- Poor Mamma Till!
A mulher faz um guisado
- Poor Mamma Till!
Para esperar o marido
- Poor Mamma Till!
Que a seu mando foi vingá-la.

- O how I hate to see that evenin’sun go down...

Posfácio de hermenegildo bastos da obra de Graciliano Ramos, Vidas Secas.